“Once a little boy sent me a charming card with a little drawing on it. I loved it. I answer all my children’s letters —sometimes very hastily— but this one I lingered over. I sent him a card and I drew a picture of a Wild Thing on it. I wrote, “Dear Jim: I loved your card.” Then I got a letter back from his mother and she said, “Jim loved your card so much he ate it.” That to me was one of the highest compliments I’ve ever received. He didn’t care that it was an original Maurice Sendak drawing or anything. He saw it, he loved it, he ate it.” 

Maurice Sendak (1928-2012)

[...]
        —A veces me gustaría ser un fuego artificial. Volar alto y que trozos de mí cayeran a la vez por toda la ciudad. Abrazar decenas de calles a la vez. Besarlo todo con el caer lento de la ceniza.
        Ella me mira y sin pensarlo resume toda nuestra historia. Cinco años en seis palabras.
        —Yo quiero ser fuego de verdad.
[...]

(Cartas con Tokyo)

las razones del aviador

Un relato aquí.

Miras los pájaros y piensas que volar es algo relativo. Que volar es caer más despacio. Que todos los pájaros acaban enterrados. 

He visto desmontar una montaña para hacer una autovía. Eres un ser tumbado. Vivir es un estrato. Los mapas que aprendimos son erróneos. Mírame -ves el pánico en mis ojos-. El mapa siempre ha sido vertical.

.

Hoy en día, Picasso es más rico y más famoso que cualquier otro artista que existió hasta el presente. Sus ri­quezas son incalculables. Citaré sólo uno de sus tesoros: posee una colección de varios cientos de sus propios óleos, que fue guardando durante todas las épocas de su vida. Esta colección —a los precios actuales— debe valer entre los cinco y los veinticinco millones de libras esterlinas. El año pasado, uno de sus gouaches (técnica pictórica que suele pagarse menos que el óleo), de unos 65 por 95 cen­tímetros, alcanzó en subasta las 80.000 libras. Bien es verdad que esta obra fue pintada en 1905, durante la llamada época azul, que, por haber tenido como tema patético a los pobres, ha sido siempre la predilecta de los ricos. Pero un bodegón pequeño y muy corriente, pintado en 1936, sobrepasó hace poco las 10.000 libras. Como la colección de sus propias obras, poseída por el autor, consta como mínimo de quinien­tos cuadros, muchos de ellos mayores y más importantes que dicho bodegón, vendríamos a tener, cuando menos, los cinco millones de esterlinas. Por supuesto, las obras habrían de ven­derse con discreción, no lanzarlas al mercado de golpe. Poco después de la Segunda Guerra Mundial, com­pró una casa en el sur de Francia y la pagó con un bodegón. 

[...]

Cuanto desee poseer puede adquirirlo sólo con dibujarlo.

[...]

(Fama y soledad de Picasso. John Berger, 1965)

ADW

Setenta y cuatro días sin mí ha sido finalista en el premio Ausiàs March al mejor poemario publicado en España en 2012.
Estoy calado.

http://criticadepoesia.blogspot.com.es/2013/04/premio-ausias-march-al-mejor-poemario.html

working

–¿Por qué ese árbol tiene flores pegadas? ¿Es que no le salen solas? –dijo Michelle mirando a su hermano mayor.

–La gente le pega flores al árbol porque ahí ha muerto alguien. Así le recuerdan –en cuanto lo dijo se arrepintió. No debía haber dicho “muerto”, debía haber dicho “tenido un accidente” o algo más suave. O quizá debería haber inventado otra cosa, una historia que no tuviera nada que ver. Ella aún era pequeña.

–¿Y por qué no le recuerdan donde nació? Eso sería más bonito. Es muy triste acordarse todo el rato de dónde murió un abuelito, un papá o una mamá, ¿A que sí?

–Sí –respondió él. Y la verdad es que tenía mucha razón. Pensó que quizá la gente se revuelca tanto en la muerte para intentar adaptarse a la nueva situación. Luego pensó en papá y mamá, e intentó recordar dónde habrían nacido cada uno. Deseó que Michelle no estuviera pensando también en papá y mamá.

–Deberíamos quitar esas flores de ahí y pegarlas en el árbol donde nació –dijo ella sonriendo.

–Cariño, las han pegado en el árbol porque murió ahí. No es que las flores se tengan que poner en los árboles. Por ejemplo, si las quisiéramos poner donde nació, habría que pegarlas a, no sé, una cuna de bebé o algo así. ¿Lo entiendes?

Michelle se quedó pensando. Cuando pensaba siempre mordía la punta de su dedo índice y miraba tan hacia arriba que parecía que estuviera intentando ver detrás de su propia cabeza.

–Pero entonces –dijo ella al fin–, ¿dónde van a pegar las flores cuando se muera el árbol?

[...]

(Pequeño fragmento)

G99

Me gusta ver que a día de hoy aún hay chicos que se ilusionan con algo tan bonito como elaborar un periódico. (Una pequeña entrevista que me hicieron ayer)
Feliz primavera.

http://concursoescolar.hoy.es/2013/edicion2013/generacindel99/30937-tres-estilos-tres-poetas-francisco-fuentes-entrevista-exclusiva.html

The 6th Monkey

Una versión de Shiny days, tema de Anni B Sweet, que grabé con mi hermana. La peli es Lost in translation, de Sofia Coppola, que me encanta.

cuaderno solidario

http://perezjulio.blogspot.com.es/2012/12/el-libro-de-la-vida.html
Gran iniciativa cultural y social. Gracias.

C.

Un hombre bomba entró en un bar dispuesto a dialogar con sus muertos.

Ampliación del campo de batalla

Tres (+2) dedicatorias más. Y una pequeña reseña en "Trazos", suplemento del diario HOY (Aquí)

Noviembre de 2012. 100x81cm

recuerda, la parte más importante de todo tu pelo es el aire

74

(Esto es lo que leí en la presentación de 74. Plasencia, 19 de Octubre de 2012. Gracias. Se os quiere.)

PASO A DOS

Conversaciones privadas de este último año con la poesía en el interior de mi cabeza. 

Atmósfera.

Ya sé que siempre ha sido así. Lo sé, sé que tú lo has visto así desde el principio.

¿ Pero por qué una libélula no? ¿Por qué una secuoya no?

¿Qué es exactamente lo que te hace pensar que es tu tamaño el normal?
Sólo eres otro animal. No eres el centro de ningún universo. Sé que para ti tu vida es la más importante. Y joder, sí, es la tuya, y así debe ser. Pero ven y túmbate. Túmbate despacio.

Imagina cómo se ve todo desde ahí. El mundo es el mismo, pero se comprende de otra forma. Igual que cuando ves la calle desde la ventana. Y es distinta.

Y eso sólo hablando de la escala de las cosas. Podríamos hablar también de la velocidad. Hace unos días pasó a mi lado un pájaro. Volaba tan deprisa. Calle Arenal. Verano. Volaba a la altura de mi cabeza, tan cerca del suelo... y de repente levantó el vuelo y pasó por encima del edificio que yo tenía al lado.
No hablo sólo de volar, que también, ¿Cómo se verá la vida a esa velocidad?

Todo el mundo te da regalos y no saben que tus bolsillos tienen que estar vacíos

..

Imagina que de repente todos murieran de un modo extraño. Un apocalipsis. Imagínalo. Que en todo el mundo no quedara nadie, absolutamente nadie más que tú.

Quizá así pudieras empezar a entenderme.
Saber cómo es vivir con la certeza de que hoy nadie va a abrazarte.

..

 He visto en el autobús a una niña pequeña en un carrito. Estaba mordiendo algo, no recuerdo, quizá su propio pie. Cuando sonreía se veían los dientes que tenía y los que aún no le habían salido. Era preciosa. Como un regalo.

Ella era tan de verdad y yo tan de mentira…

Y he empezado a pensar. ¿Qué edad tendría? ¿Un año? ¿Meses? Esa niña ha nacido en el año 2011. En 2011. Ella jamás sabrá qué son los fraggle rock, ni rebobinará una cinta de cassette con un boli bic, pero bueno, eso no importa. Y dudo que a ella le importe. El caso es que esa niña va a vivir unos 25 años más que yo. ¿Qué verá que yo no vea? 
Antonio Saura murió en 1998. Cuando tú tenías 8 años. Antonio Saura nació en 1930, 55 años antes que yo, y parece como si estuviese a mil kilómetros de distancia, como si su vida sólo fuese un cuento. 55 años, y hablamos como si fuese un antepasado. 55 años, la edad que tiene mi padre. Mi padre mueve 55 años todos los días.

No digas nada. No lo rompas. Sálvame. Te echo de menos.

Quizá te has pasado la vida queriendo que alguien te dispare. Y falle.

..

La poesía tiene el pelo de dibujos animados y camina como tú jamás serás capaz por mucho que te lo propongas.

Ella es diferente, pero diferente a su manera, como un día de lluvia en pleno verano, nadie sabe qué cojones pinta en mitad de todo esto, pero ahí está. La poesía huele a mojado como cuando está a punto de llover pero el suelo aún está seco. Ella acojona, como cuando viste con cinco años a tu abuela muerta en el sofá. Acojona. Porque sabes que tu vida ya no puede ser la misma.

- Ella escribe con las tripas, se las arranca y las restriega por el papel. Luego lo ves. Es sólo una mancha de sangre y jugos gástricos, pero ya es mejor de lo que tú escribirás en toda tu puta vida.

-¿Y cómo la conociste?
- Yo no la conocí. ella viene, te destroza y se va. Igual que el aire, igual que la luz del sol, igual que cuando llueve y te calas.
Igual que todas las cosas que merecen la pena en la puta vida. Si durara más de un segundo ya no sería real.

Todo lo que falta

lo rellena el aire.

¿Qué es lo que te convierte en una leyenda, que tu nombre sea repetido por mil personas una sola vez, o que una sola persona repita tu nombre mil veces?

Levantaba la mano así y decía. ¿Cuánto tiempo hace que no sientes el aire rozarte?

Pero vale, está bien, hablemos de poesía. 

Ahora sé que me quiere y me odia con la misma fuerza. Lo peor es que sucede exactamente al mismo tiempo.

Me preocupa que me quiera y me odie. Tengo miedo de que un día aparezca en mi casa para pegarme un tiro y me dé un beso cuando ya esté muerto.

Todo el mundo te da regalos y no saben que tus bolsillos tienen que estar vacíos.

¿Sabes? Hoy me he agachado y he acariciado una piedra de la calle y le he preguntado que de donde venía... y me he dado cuenta de algo muy importante

que la piedra no me entendía.

Igual que yo no te entiendo a ti.

La vida siempre sucede en otro sitio.

Y en el mapa de su piel yo soy Gaza.

dedicatoras

Tres libros dedicados. Mañana día 19 de Octubre presento el poemario en Plasencia. 

El enlace con los detalles del acto (+mini entrevista) es: http://lecturaextremadura.gobex.es/?s=357

Setenta y cuatro días sin mí

El libro está aquí:  http://www.casadellibro.com/libro-setenta-y-cuatro-dias-sin-mi/9788498523317/2031303

Hotel Mediodía

Que nadie te engañe. El verano empezó el día exacto que ella se fue.

Te juro que todavía hay días que voy caminando y me imagino que me cruzo con Antonio Vega.

ROCKY by Five Monkeys

autopsia del miedo (II)

Creo que lo más cerca que he estado de comprender mi propia existencia es cuando de pequeños tapábamos la boca de la linterna con las manos. La carne se volvía naranja y podías ver cómo los bordes de los dedos dejaban pasar la luz. Recuerdo que con siete años murió mi bisabuela y algo hizo crac. Como cuando se cae un jarrón en la alfombra y no suena pero se ha roto. Mi bisabuela me daba igual, pero yo también acabaría en el vacío. Porque dios es sólo algo para amortiguar el miedo. Sí, es cierto que ayuda, pero no va a solucionar el problema. Son las seis de la mañana y te aseguro que no es que no quiera dormir pero no soporto que todo esté tan quieto. Hoy no he forzado el quedarme despierto. Me he dormido a la una y media pero me he despertado hace un rato y ya no puedo volver. Hace años que no consigo dormir sin poner una serie en el ordenador y que alguien hable mientras yo me borro.

Creo que casi todo el mundo dice a los demás lo que se querría decir a sí mismo y no puede. Creo que la vida es como cuando no eres capaz de abrir un tarro y todos te lo quitan de las manos porque piensan que no lo estás haciendo bien.

South.

El vídeo lo grabé en 2010, la canción es del 2011, y esta versión con la voz de mi hermana es de 2012. Parece que poco a poco se van cerrando círculos.

tríptico imposible

Tríptico imposible.( Acrílico sobre lienzo 100x240 cm. 2008-2011)

Hombre araña.

Enero de 2012. La chica existe aquí.

If

If por 5monos


Did all my losts make you win?
(Madrid, Diciembre 2011)

Paloma!

Nunca me ha terminado de convencer esta canción, aunque he de reconocer que la melodía está muy conseguida. El caso es que mi hermana se empeñó en que grabáramos este tema... Y acertó de lleno.

P.D: Sonríe :)

Petit cahier

París y Octubre de 2011.

Dos dibujos de las colas de Notre Dame y Sainte-Chapelle. Apenas dibujé más.

I´m not the one

I´m not a star

walking the line

drinking to find

Hollow my eyes

grab my hand

turn off my light

Oh! that`s the night...

I`m still the one

I`m still the one

I`m still the one

for my heart...

(fragmento)

Puedes estar en una plaza hablando ante doscientas personas, personas que paran sus vidas sólo por escuchar lo que tú tienes que decir, sólo por ver lo que tú piensas, que al final, al llegar a casa, estarás solo.

Puedes llamar a Paula, a Ali, a Patricia, a Rebeca o a Natalia, que ninguna va a entender lo hondo que duele.

Puedes recibir multitud de elogios, que varias personas te digan que has tocado algo dentro de ellas, que seguirás estando solo

cuando llegues a casa.

Quizá sólo pueda escribir desde el borde.

Y al final Madrid siempre me salva.

La lluvia se esconde debajo de las piedras

para saltar cuando menos imaginas

y viajar contigo.

Espera. Espera.

He encontrado trocitos de aluminio.

Nada cruzará contigo al otro lado.

¿Sonreír?

Me debes el verano de Dos mil ocho.

Reciclaje

El mismo poema escrito en 2006 revisado y reescrito en 2011.

PIENSA que es posible que el tiempo, tu tiempo,

tan sólo sea, después de tantos poemas,

y de tantas tardes indagando,

el instante detenido que puedes ver

del momento preciso en que algo sucedió.

Así te aseguro yo que el tiempo,

o al menos mi tiempo,

está en nuestra cama aún por hacer.

Está en los versos que escribiré.

Está en las vidas que viviremos,

ahora separados.

Pero ten presente que de este tiempo,

tu tiempo -ya te dije-,

aún así conservarás

ese gesto de lugar común

que parecen tener la autopistas,

tu afán

por tocarlo todo al pasar

- como suele hacer el viento-,

y esa costumbre tan fea

de quererme sólo

cuando te falto.

(2006)

---------------------

SIEMPRE

igual que el viento

siempre

al pasar

lo tocaba todo

siempre

(2011)

Tirando del hilo.

Buscando más información sobre Pájaro Sunrise (Yuri Méndez) he encontrado una actuación increíble en 365 días de festivales http://www.365ddf.com/. Se trata de una iniciativa en la que los artistas ofrecen miniconciertos por internet desde su casa y que además podremos ver tantas veces como queramos.

En el caso de Pájaro Sunrise el concierto se desarrolla sólo con una acústica, un formato que me encanta, con las canciones al natural, como nacieron.

¿Lo mejor? Como el mismo Yuri dice esto es "más o menos" lo que hace todos los días, llega a casa, se sienta en el sofá y toca su guitarra.

Pájaro.

Entre la música y el silencio hay un pequeño espacio donde algo sucede. Canciones casi en pausa, a punto de no decir nada. Como si fuera un secreto. Al oído. Tan despacio que duele.

(Versión acústica de Old Goodbyes, del disco homónimo de Pájaro Sunrise)

"Our love is like the border between Greece and Albania"

The Mountain Goats

Fuentesmarketing

The tallest man on earth.

Por cosas como esta merece la pena.

" A través de tu risa la vida me pide perdón"

Standstill

Tres.

Para llenar el vacío tres canciones que yo he escuchado por primera vez este 2010.

(Las tres primeras que me han venido a la cabeza, sin ninguna pretensión)

- Flume (Bon Iver)

- Canto al amor (Diego Vasallo)

- Blanca (Nacho Vegas)

on the road

Me gustan los viajes, me gustan las carreteras.

Pensar que de alguna manera infinitas "vidas" pasan ante nuestros ojos cuando hacemos un viaje. Como pequeños "trailers" de lo que podía haber sido.

Gracias a las cámaras de fotos en los móviles he podido capturar alguno de esos momentos.

Nathan

Nathan
Cargado por 5monos. - Todas las temporadas y episodios enteros online.

Todas las cosas que puedes ver

son cosas entre tú y yo,

estoy enterrado ¿No lo oyes?

Creo que eso significa que tú ganas.

Todo lo que quería era ser él,

tener todo lo que él tenía,

estoy rodando por una colina,

listo para el golpe.

Entonces dime cómo se siente,

dime cómo se siente,

tener tus ojos

y estar ahí, mirándome.

Todo lo que esta ciudad me da

es lluvia y estar despierto,

estoy ardiendo ¿No lo ves?

Creo que eso es lo que deseabas.

Todo lo que sé es conducir esta carretera

M-40 cada día,

me encantaba la manera en que decías

ey,

ey, ey, Franki, ey.

Entonces dime cómo se siente,

dime cómo se siente,

tener tus ojos

y estar ahí, mirándome.

PD: Viva el inglés extremeño.

PD2: Imágenes de la serie británica "Misfits".

Fin de un viaje infinito.

Tenía la idea de "cerrar" el blog ( aunque dejándolo abierto para que se pudiera ver todo lo que sucedió durante este tiempo). Supongo que en cierto modo siento que he terminado una etapa, aunque a veces no estoy muy seguro de que sea así. Quizá no sea una ruptura tan grande, pero que algo ha cambiado es innegable.

Durante este tiempo me he dedicado a aprender a tocar la guitarra (y aún sigo en la lucha) y casi todo lo que me salía era escribir canciones, de ahí todo este tiempo de silencio, pues no consideraba que éste fuera el lugar apropiado para ciertas cosas.

Pensé en crear otro blog para todo esto pero creo que es mejor de esta manera. Que es bonito ver como suceden las cosas, cómo una persona el día 29 de marzo estaba trabajando unas cabezas de barro para dejarlas en la calle y cómo esa misma persona un año y medio después está fascinada luchando un verso de una canción. Ver y diseccionar la deriva de la felicidad.

Supongo que iré poniendo sobre todo los textos, a veces acordes, y si algo suena bien lo colgaré (y seguramente lo borraré al poco tiempo, cuando se me pase ese sentimiento de que puede merecer la pena) y sobre todo intentaré romper una regla no escrita que tenía conmigo mismo e iré poniendo referencias y quizá breves opiniones de lo que escuche o de lo que lea.

Dos textos para empezar: El último, que aún está a medias, y otro de hace bastante tiempo.

Voy,

¿no lo ves?

cayéndome con la luna,

yo,

que siempre dije

que daba igual

tener todas las cosas

o ninguna.

Y corro

buscando el mar,

como si lo fuera a encontrar.

Y digo:

¿Por qué no me dejas ganar?

¿Por qué no me permites ganar

si te vas a marchar igual?

Y tú, que decías

que me ibas a salvar.

Y es que nunca

lo entendiste,

en realidad,

yo era libre ya.

.................

Y ahora cuenta

dime nena

si esta vez vas a saltar.

Que me cuelgo en cada guerra

donde pueda disparar.

Las monedas, los poemas,

¿Cuanto tiempo es nunca más?

Las canciones son canciones

y esta vida es de verdad.

No te va a doler,

dijiste "volverán",

las luces de este tren,

¿Dónde se verán?

No te va a doler

pero no era verdad,

cinco coches, un andén,

esta no es mi ciudad.

Yves

.
.
.
.
.
.
.

.
.
.
.
.

.
.
.
.
.

.

.

Como si fueras a saltarte hasta el último semáforo,
desenterrar mis perros
y llegar a la otra punta de Mendoza,
te seguí

Yo
te seguí


Como si de verdad supieras

volar el aire








Caer

a ambos lados de la brisa.

.

Escribir es esperar.

La vida es lo que pasa mientras tú escribes.

El tiempo es el aire que expiras entre las palabras que me dices,
al oído.
.
.
.
.
.

Todavía no lo entiendes.
No, todavía no.
Te refieres a lo del pelo.
Sí, lo del pelo.
Me gusta tener el pelo largo porque cuando hace viento y miro a algún lugar mi pelo se mueve delante de mis ojos, entra en esa imagen y me recuerda que todavía estoy dentro.
Que aún vives aquí.
Que aún vivo aquí.

.
.
.
.
.
.

.
.
.
.
.

..








(Tierra, territorio, casi. 2005)

Cuatro millones de personas en Madrid
y tú yo,
solos,
tristes en tu habitación.
Si es algo tan trágico
o es algo tan mágico
qué
qué sé yo
si nunca he recordado
nada de lo que ha pasado
desde el
dia aquel

que padre me llevó al billar

que tú me invitaste a cenar
que el viento me enseñó a bailar.

(Canción, fragmento)