"Our love is like the border between Greece and Albania"

The Mountain Goats

Fuentesmarketing

The tallest man on earth.

Por cosas como esta merece la pena.

" A través de tu risa la vida me pide perdón"

Standstill

Tres.

Para llenar el vacío tres canciones que yo he escuchado por primera vez este 2010.

(Las tres primeras que me han venido a la cabeza, sin ninguna pretensión)

- Flume (Bon Iver)

- Canto al amor (Diego Vasallo)

- Blanca (Nacho Vegas)

on the road

Me gustan los viajes, me gustan las carreteras.

Pensar que de alguna manera infinitas "vidas" pasan ante nuestros ojos cuando hacemos un viaje. Como pequeños "trailers" de lo que podía haber sido.

Gracias a las cámaras de fotos en los móviles he podido capturar alguno de esos momentos.

Nathan

Nathan
Cargado por 5monos. - Todas las temporadas y episodios enteros online.

Todas las cosas que puedes ver

son cosas entre tú y yo,

estoy enterrado ¿No lo oyes?

Creo que eso significa que tú ganas.

Todo lo que quería era ser él,

tener todo lo que él tenía,

estoy rodando por una colina,

listo para el golpe.

Entonces dime cómo se siente,

dime cómo se siente,

tener tus ojos

y estar ahí, mirándome.

Todo lo que esta ciudad me da

es lluvia y estar despierto,

estoy ardiendo ¿No lo ves?

Creo que eso es lo que deseabas.

Todo lo que sé es conducir esta carretera

M-40 cada día,

me encantaba la manera en que decías

ey,

ey, ey, Franki, ey.

Entonces dime cómo se siente,

dime cómo se siente,

tener tus ojos

y estar ahí, mirándome.

PD: Viva el inglés extremeño.

PD2: Imágenes de la serie británica "Misfits".

Fin de un viaje infinito.

Tenía la idea de "cerrar" el blog ( aunque dejándolo abierto para que se pudiera ver todo lo que sucedió durante este tiempo). Supongo que en cierto modo siento que he terminado una etapa, aunque a veces no estoy muy seguro de que sea así. Quizá no sea una ruptura tan grande, pero que algo ha cambiado es innegable.

Durante este tiempo me he dedicado a aprender a tocar la guitarra (y aún sigo en la lucha) y casi todo lo que me salía era escribir canciones, de ahí todo este tiempo de silencio, pues no consideraba que éste fuera el lugar apropiado para ciertas cosas.

Pensé en crear otro blog para todo esto pero creo que es mejor de esta manera. Que es bonito ver como suceden las cosas, cómo una persona el día 29 de marzo estaba trabajando unas cabezas de barro para dejarlas en la calle y cómo esa misma persona un año y medio después está fascinada luchando un verso de una canción. Ver y diseccionar la deriva de la felicidad.

Supongo que iré poniendo sobre todo los textos, a veces acordes, y si algo suena bien lo colgaré (y seguramente lo borraré al poco tiempo, cuando se me pase ese sentimiento de que puede merecer la pena) y sobre todo intentaré romper una regla no escrita que tenía conmigo mismo e iré poniendo referencias y quizá breves opiniones de lo que escuche o de lo que lea.

Dos textos para empezar: El último, que aún está a medias, y otro de hace bastante tiempo.

Voy,

¿no lo ves?

cayéndome con la luna,

yo,

que siempre dije

que daba igual

tener todas las cosas

o ninguna.

Y corro

buscando el mar,

como si lo fuera a encontrar.

Y digo:

¿Por qué no me dejas ganar?

¿Por qué no me permites ganar

si te vas a marchar igual?

Y tú, que decías

que me ibas a salvar.

Y es que nunca

lo entendiste,

en realidad,

yo era libre ya.

.................

Y ahora cuenta

dime nena

si esta vez vas a saltar.

Que me cuelgo en cada guerra

donde pueda disparar.

Las monedas, los poemas,

¿Cuanto tiempo es nunca más?

Las canciones son canciones

y esta vida es de verdad.

No te va a doler,

dijiste "volverán",

las luces de este tren,

¿Dónde se verán?

No te va a doler

pero no era verdad,

cinco coches, un andén,

esta no es mi ciudad.

Yves

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Como si fueras a saltarte hasta el último semáforo,
desenterrar mis perros
y llegar a la otra punta de Mendoza,
te seguí

Yo
te seguí


Como si de verdad supieras

volar el aire








Caer

a ambos lados de la brisa.

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Escribir es esperar.

La vida es lo que pasa mientras tú escribes.

El tiempo es el aire que expiras entre las palabras que me dices,
al oído.
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Todavía no lo entiendes.
No, todavía no.
Te refieres a lo del pelo.
Sí, lo del pelo.
Me gusta tener el pelo largo porque cuando hace viento y miro a algún lugar mi pelo se mueve delante de mis ojos, entra en esa imagen y me recuerda que todavía estoy dentro.
Que aún vives aquí.
Que aún vivo aquí.

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(Tierra, territorio, casi. 2005)

Cuatro millones de personas en Madrid
y tú yo,
solos,
tristes en tu habitación.
Si es algo tan trágico
o es algo tan mágico
qué
qué sé yo
si nunca he recordado
nada de lo que ha pasado
desde el
dia aquel

que padre me llevó al billar

que tú me invitaste a cenar
que el viento me enseñó a bailar.

(Canción, fragmento)

UNO.

No creo en los tatuajes exactamente -supongo- de la misma manera que tú nunca creíste en mí.



DOS.

Plantó un árbol enorme y por fin pudo ver el bosque.



TRES.

Esta mañana me he enamorado en el metro.
Seis veces.



Y CUATRO.

Primero lleva a ducharse a tu casa al tipo que vive en su coche. Luego si quieres ya levantamos el puño izquierdo y hablamos de Aminatu, Gaza y la música indie.


(P.D. 1 Va a ser divertido ver a toda una generación de viejos decrépitos llenos de tribales arrugados, escorpiones, códigos de barras, letras japonesas y los nombres de sus familiares.)

Lo cierto
es que siempre estaba lejos.

Siempre en la línea.

Y sonreía, como si nada.

Como si buscara el mar.

Lo cierto
es que siempre volvía
de alguna parte.

Y sonreía,
como si trajera el mar.

Si te pierdes
-decía-

respira hondo
y siente
cómo entra en ti
el aire

cómo

un extremo del mundo

empieza
o acaba

en tu garganta.


(Leganés y Diciembre de 2009)

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¿Qué querría ser de mayor la china que anoche te vendía latas de cerveza en la cola de la discoteca?

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Supe que serías feliz cuando vi que llegabas tarde.

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Tras mucho tiempo de trabajo y sobre todo unos últimos meses puliendo y ultimando, el poemario queda cerrado. Ha sido complicado y me ha llevado bastante más tiempo del que en un principio estimé pero ha sido precisamente el detenerme y no dejarme llevar por las ganas de rematar lo que me hace estar muy satisfecho con el resultado final.

Dejo aquí cuatro poemas descartados casi al final del proceso.



(Cardiff, Enero de 2006)


Tienen vaho las ventanas
y las he escrito.
Como un niño pequeño
he ido trazando
un poema con mi dedo
para que lo leas luego
cuando salgas de la ducha.
Para que des una tregua
a este tiempo
y le perdones sus olvidos.
Para que me la des a mi,
y me perdones, también.
Para que te merezca la pena
estar viva,
haber estado
en la ducha
en ese momento,
en esta ciudad,
en esta habitación,
ahora
y conmigo.




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Pasados ya los momentos íntimos
de las noches en que nos conocimos
y creyendo el mundo descubierto en mis poemas,
no tengo nada más que escribir, no hoy.
Sólo momentos vanos de mi infancia
que poco tienen ya que ver conmigo
en esta hora tan triste y tan difícil
que no acierto a vivir.

Y aun así con que ansia
se aferra a mí,
y cuanto la echo en falta.

Aun te espero,
triste palabrería
aun te espero.

En las madrugadas sin argumento,
las del mar y las fotos familiares,
la memoria, el levante y los poemas:
porque existió un momento en que te miré,
luz en mi luz, nada en mi nada.

Y qué voy a decir que no conozcas ya de mí,
nunca supe bien como sobrevivir
cuando me quedo solo.


(Madrid, 2007)


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OTOÑO DEL 36
A mi abuela Asuncion.



Llevaba calcetines blancos cuando estalló la guerra,
calcetines blancos, faldita gris, chaqueta negra,
por las calles empedradas de la vieja Plasencia.

Su mamá la esperaba en el rellano de la puerta.

Papá había muerto de un tiro en la cabeza,
llorando como un chiquito y gritando
orinándose encima de tanto miedo,
implorando clemencia.

Su mamá la esperaba,
en el rellano,
también muerta.

Gilipollas el hombre, gilipollas la tierra,
gilipollas España, rojos y azules de mierda.
Y gilipollas tú, Papito, por morirte en la guerra.



(Plasencia, 2008)


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El camino te ha dejado aquí, ahora
en este poema.
Has sido niño, que no es poco,
has viajado y ha llovido,
hiciste el amor y te besó con dulzura
cuando llegaste empapado,
viste la ciudad desde un edificio alto
y alguien desconocido te sonrió en la calle.

Has llegado,
bien,
dos mil y pico, nosecuantos de Noviembre,
y estás vivo, no te quejes.
Camina firme y sonríe tú también
a cualquier transeúnte.
Ve al salón y besa a tu mujer,
zarandea a tu hijo
como si fuera en un avión
supersónico.

Emociónate con la película.



(Madrid, 2008)

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Por otra parte, agradezco muchísimo a las personas que se han preocupado por este espacio. A ese grupo pequeño pero cálido de gente que sigue este rinconcito. Lamento no tener más tiempo, aunque poco a poco.


Gracias.

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Así llega el frío:

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por los dedos de sus pies.

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¿Has escuchado alguna vez

el sonido de las hojas

cuando tocan el suelo?

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(De "setenta y cuatro días sin mí")

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Después de varias semanas sin escribir nada en este blog, y en las que me he dedicado a mil cosas, entre ellas algunas ideas para este espacio, escribo esta entrada para decir que vuelvo en Septiembre y para agradecer a las personas que han estado pendientes y me han dado su apoyo para con este blog.

Salud!

Mientras, os dejo con algunas de las páginas que frecuento:

- Las Increíbles fotografías de B.

- La gran colección de microrrelatos en Cuaderno Amarillo.

- Todo lo que me tienen que contar en el Ático.

- El mundo más amable en Forest Eyes.

- Las páginas de Eltono , Christopher Wool y Banksy.

A la calle VI

Más pruebas. Mezcla de pasta de secado rápido, microfibras y polvo de arcilla. Y dos nuevos "amigos". Ya veremos si los mando a la calle o se quedan en casa de alguien.

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A veces ( la mayoría) no vemos que el mundo es esa arena que se cuela entre tus pies y tus chanclas.
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Ahora ya conozco el camino a casa

el secreto mecanismo de las puertas

o cuantos dedos me sobran.

Siete años exactos has necesitado
para llegar

y adivinar

cada objeto por su sombra

para reconocerme al tocar
tus manos
con mi cara.



(Inédito. Roma, 2009)

¿Cuánto eres?

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Buscando en los archivos de mi ordenador me he encontrado este vídeo de hace un par de años.

Anatomía del Odio. Parte Dos.

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Entre los tres le levantan del suelo para poder darle puños sin agacharse. Jai le escupe en la boca y le obliga a tragárselo. Chimo siente pena y sólo le roba su muñeco de G.I.Joe, no le gusta hacer esto pero tiene que integrarse. Pato mea a escasos metros y cuando acaba amasa bolas y las tira contra él con todas sus fuerzas. A veces mete piedras.
Pero lo cierto es que nunca le harán demasiado daño.

¡Vuelve a Portugal puto gordo!
Mientras se marchan sueña con tener la polla más grande que ellos y follarse en unos años a todas sus mujeres.
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(100x81. Acrílico sobre lienzo)

Tres imágenes más del "viaje" con B. Lo cierto es que con estas mágnificas fotos es muy difícil que el resultado no sea bueno.

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(Otra acuarela. Una pena que la foto sea tan mala.)

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Mira
cómo bailan tus faldas
en la cuerda.

E imagina a dónde irían
si pudieran desprenderse.

Allí
ya es de noche.
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¡A la calle! (V)

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Cabezas abandonadas en Antón Martín a las 19: 15 P.M.
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Anatomía del Odio. Parte Uno.

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El portugués tenía una pelota en la mano. Llevaba una camiseta adidas y un vaquero claro. Eran las nueve y media pero aún era de día, 10 de Agosto.

Marta nunca supo decir estratosfera, ni sabía escupir, ni silbar y no le gustaba sentarse en el césped porque tenía miedo de mancharse. También se quedaba dormida mientras yo le contaba el pánico que me da morirme y siempre insistía en fregar los platos justo en el momento en que yo quería ir a buscar discos de vinilo. Pero eso ya no importa.
Además, por aquel entonces yo no era yo, el que tú conoces, quiero decir. Hay días que me echo de menos. Los viernes, casi siempre.
Aunque quizá no todo haya sido tan malo, siempre tuve ganas de conocer esta ciudad, de acostarme tarde, de no dar explicaciones. De tocarme los pies con la nariz.

Sentado en la acera, la vi alejarse. Pensé que miraría hacia atrás pero no lo hizo. Aguanté la mirada. Nada. Nunca lo hacía.

Y sin saber cómo, el portugués le quitó las llaves y le robó el coche. Ella gritaba. Gritaba. Me levanté en el acto y aplaudí como en mi vida.
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23.05.2009/ 22.40 P.M. Interior de mi tubo de acrílico blanco.
Ya decía yo que algo sonaba por las noches.
Quien pudiera entrar ahí y compartir con él todo ese mundo glaciar. Quizá mañana le dé instrucciones para que pueda hacerse una casa. En la foto no se ve pero pienso que tiene un perro.

Justo ahora creo que está escribiendo a su familia.
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BIDAIDEAK

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Me gusta como pinta este viaje con B. http://photoshocked.blogspot.com/, y me encanta tenerla de compañera.
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Un video que surgió a raíz de las pruebas que estoy haciendo para un cuadro-objeto.
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Que jodan a la generación X y a su idolatrado Mercury.
Gracias, Antonio.
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Con siete años rompí un jarrón. Papá me iba a reñir mucho, de eso estaba seguro. Pero yo era un niño muy listo. Busqué superglue en el cajón de “ni se te ocurra coger nada de aquí” y pegué lo que había roto. Y así , cinco mil años después, fue como descubrí aquel extraño fenómeno: al romperse aquel jarrón se habían desprendido trozos tan pequeños que era casi imposible volver a encontrarlos.
Y efectivamente, esa tarde me riñeron de lo lindo.
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Una pequeña acuarela para regalar. Y todavía tengo otras tres pendientes.

Con Título (Aunque tú no lo sepas).

Un microrrelato en FNAC.

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Un pequeño dibujo para MEME, revista solidaria.
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¡A la calle! (En proceso)

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Primera prueba con los materiales nuevos que estoy utilizando. Este amigo en concreto está hecho con una mezcla de polvo de arcilla y pintura acrílica, ¿Por qué? Porque así obtengo una propiedad inigualable: se deshace con la lluvia. Como nosotros.

P.D. Sí, su cabeza aparece en el vídeo.

Una experiencia Dadá

Hoy he cambiado níquel por libros. Y nadie me ha dicho nada.

Autopsia del miedo.

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Tras muchos intentos fallidos de subir el vídeo usando varios servidores por fin parece que ya está hecho. Todo será que mañana lo hayan eliminado. Cosas del copyright.
Pues he aquí el experimento: http://www.dailymotion.com/5monos/video/15105093

La calidad del vídeo al subirlo se ha perdido un poco pero creo que es aceptable.

La canción me la descubrieron los compañeros del blog http://myrockanrolla.blogspot.com/
"Cigarettes and Chocolate Milk" De Rufus Wainwright.

Evidentemente, el poema lo escribí escuchando la canción.
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¿A la calle? (IV)

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Esta vez la cabeza se ha quedado en casa. En Plasencia, quiero decir.

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A raíz de plantearme ciertas cosas he tomado decisiones. Antes las cabezas eran un poco más grandes, de unos 15 cm de largo, sin embargo esta última medía unos 5 cm. Pienso que es mejor reducir la escala, hacerla más manejable, que las ganas de meterla en el bolsillo y llevártela sean mayores. Todo esto evidentemente en detrimento de la visibilidad, ya sólo te llamarán la atención si pasas a uno o dos metros, lo cual era mi duda.

Alejar todo esto del concepto "escultura" - si es que alguna vez estuvo cerca - y llevarlo al terreno de los objetos que casi podrías encontrar en un bazar.

Arte con minúsculas.

Windows

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Puedes poner de fondo la foto que te salga de los cojones, puedes cambiarla todos los días, puedes incluso poner un salvapantallas. Pero esto que ahora miras JAMÁS será una ventana. No lo olvides.
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No había ni un solo reloj en toda la casa. Había tres cabezas humanas encima de la mesa y moscas atadas con hilos por todas partes. Al parecer las había atravesado con una aguja y luego había atado el hilo a unas alcayatas clavadas en la pared. Su zumbido podía escucharse desde cualquier punto de la casa. El ambiente era espeso y de un color entre sepia y amarillo; me recordaba a aquellas fotografías antiguas donde se retrataba a los bebés muertos. No era fácil respirar allí.
Pero lo más desagradable lo encontré en el salón: había un perro y un gato; ni una sola pata. Me quedé mirando los muñones perfectamente cerrados. Parecía como si una extremidad estuviera empujando desde dentro y fuera a brotar en cualquier instante.
–Así no se pelean– Dijo. Me di cuenta de que al hablar no me miraba a los ojos. Me miraba fijamente a la boca.
–Podría haber regalado uno– Dije. O matarlos joder,¡O matarlos!, pensé.
–Eso me habría apenado mucho–Respondió.
Cuando me acerqué vi que tenían las cuencas vacías y las orejas cortadas; no parecían cortes limpios.
Sin mediar palabra se levantó de la mecedora con pesadez , se acercó a la mesa y partió un saltamontes con cuchillo y tenedor . El crujido me provocó nauseas. Les tiró a cada uno su mitad y en cuanto les llegó el olor ambos empezaron a balancearse sobre sus lomos. –Me gustan las plantas– Susurró mientras los regaba. Fue lo último que dijo.

Cuatro días después me decidí a volver para matar a aquellos animales. Pero no. Ahora estoy colgado boca abajo; deseo morir con todas mis fuerzas antes de que vuelva. Contengo la respiración hasta asfixiarme, pero sólo me desmayo.

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A veces los teléfonos pueden acabar contigo. Los teléfonos matan al año más personas que las armas de fuego. Ten cuidado.

Un teléfono nunca es buena señal. Estás lejos.
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Y yo volveré,
estés o no estés,
yo volveré.
Y traeré nuestro silencio,
y el temblor que lo acompaña.

Y te buscaré,
te buscaré pa por si estás.
Que voy a levantar todas
toditas las baldosas de mi casa
y sobre todo por las noches,
que sin ti la luna
no es buena compañera.

Que pienso arrancar toa la yerba
de toas las montañas del valle
y besar la tierra húmeda
pa por si te siento.

Estés o no estés,
por si te siento.

Y si no estás,
no te acusaré, te lo juro
aunque me mee de miedo,
recordaré que estuviste,
que fuimos sangre.
Y te rezaré,
te rezaré a la virgencita,
pa que te cuide,
y te de un buen marido.

Pero prométeme, ay por favor
prométeme sólo una cosa,
prométeme, mi chiquitaja
que estaras ahí
la primerica
a llorar
cuando me muera.

A ponerme música.


(Poema descartado, 2007)