“Once a little boy sent me a charming card with a little drawing on it. I loved it. I answer all my children’s letters —sometimes very hastily— but this one I lingered over. I sent him a card and I drew a picture of a Wild Thing on it. I wrote, “Dear Jim: I loved your card.” Then I got a letter back from his mother and she said, “Jim loved your card so much he ate it.” That to me was one of the highest compliments I’ve ever received. He didn’t care that it was an original Maurice Sendak drawing or anything. He saw it, he loved it, he ate it.” 

Maurice Sendak (1928-2012)

[...]
        —A veces me gustaría ser un fuego artificial. Volar alto y que trozos de mí cayeran a la vez por toda la ciudad. Abrazar decenas de calles a la vez. Besarlo todo con el caer lento de la ceniza.
        Ella me mira y sin pensarlo resume toda nuestra historia. Cinco años en seis palabras.
        —Yo quiero ser fuego de verdad.
[...]

(Cartas con Tokyo)

las razones del aviador

Un relato aquí.

Miras los pájaros y piensas que volar es algo relativo. Que volar es caer más despacio. Que todos los pájaros acaban enterrados. 

He visto desmontar una montaña para hacer una autovía. Eres un ser tumbado. Vivir es un estrato. Los mapas que aprendimos son erróneos. Mírame -ves el pánico en mis ojos-. El mapa siempre ha sido vertical.

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Hoy en día, Picasso es más rico y más famoso que cualquier otro artista que existió hasta el presente. Sus ri­quezas son incalculables. Citaré sólo uno de sus tesoros: posee una colección de varios cientos de sus propios óleos, que fue guardando durante todas las épocas de su vida. Esta colección —a los precios actuales— debe valer entre los cinco y los veinticinco millones de libras esterlinas. El año pasado, uno de sus gouaches (técnica pictórica que suele pagarse menos que el óleo), de unos 65 por 95 cen­tímetros, alcanzó en subasta las 80.000 libras. Bien es verdad que esta obra fue pintada en 1905, durante la llamada época azul, que, por haber tenido como tema patético a los pobres, ha sido siempre la predilecta de los ricos. Pero un bodegón pequeño y muy corriente, pintado en 1936, sobrepasó hace poco las 10.000 libras. Como la colección de sus propias obras, poseída por el autor, consta como mínimo de quinien­tos cuadros, muchos de ellos mayores y más importantes que dicho bodegón, vendríamos a tener, cuando menos, los cinco millones de esterlinas. Por supuesto, las obras habrían de ven­derse con discreción, no lanzarlas al mercado de golpe. Poco después de la Segunda Guerra Mundial, com­pró una casa en el sur de Francia y la pagó con un bodegón. 

[...]

Cuanto desee poseer puede adquirirlo sólo con dibujarlo.

[...]

(Fama y soledad de Picasso. John Berger, 1965)

ADW

Setenta y cuatro días sin mí ha sido finalista en el premio Ausiàs March al mejor poemario publicado en España en 2012.
Estoy calado.

http://criticadepoesia.blogspot.com.es/2013/04/premio-ausias-march-al-mejor-poemario.html

working

–¿Por qué ese árbol tiene flores pegadas? ¿Es que no le salen solas? –dijo Michelle mirando a su hermano mayor.

–La gente le pega flores al árbol porque ahí ha muerto alguien. Así le recuerdan –en cuanto lo dijo se arrepintió. No debía haber dicho “muerto”, debía haber dicho “tenido un accidente” o algo más suave. O quizá debería haber inventado otra cosa, una historia que no tuviera nada que ver. Ella aún era pequeña.

–¿Y por qué no le recuerdan donde nació? Eso sería más bonito. Es muy triste acordarse todo el rato de dónde murió un abuelito, un papá o una mamá, ¿A que sí?

–Sí –respondió él. Y la verdad es que tenía mucha razón. Pensó que quizá la gente se revuelca tanto en la muerte para intentar adaptarse a la nueva situación. Luego pensó en papá y mamá, e intentó recordar dónde habrían nacido cada uno. Deseó que Michelle no estuviera pensando también en papá y mamá.

–Deberíamos quitar esas flores de ahí y pegarlas en el árbol donde nació –dijo ella sonriendo.

–Cariño, las han pegado en el árbol porque murió ahí. No es que las flores se tengan que poner en los árboles. Por ejemplo, si las quisiéramos poner donde nació, habría que pegarlas a, no sé, una cuna de bebé o algo así. ¿Lo entiendes?

Michelle se quedó pensando. Cuando pensaba siempre mordía la punta de su dedo índice y miraba tan hacia arriba que parecía que estuviera intentando ver detrás de su propia cabeza.

–Pero entonces –dijo ella al fin–, ¿dónde van a pegar las flores cuando se muera el árbol?

[...]

(Pequeño fragmento)

G99

Me gusta ver que a día de hoy aún hay chicos que se ilusionan con algo tan bonito como elaborar un periódico. (Una pequeña entrevista que me hicieron ayer)
Feliz primavera.

http://concursoescolar.hoy.es/2013/edicion2013/generacindel99/30937-tres-estilos-tres-poetas-francisco-fuentes-entrevista-exclusiva.html

The 6th Monkey

Una versión de Shiny days, tema de Anni B Sweet, que grabé con mi hermana. La peli es Lost in translation, de Sofia Coppola, que me encanta.

cuaderno solidario

http://perezjulio.blogspot.com.es/2012/12/el-libro-de-la-vida.html
Gran iniciativa cultural y social. Gracias.

C.

Un hombre bomba entró en un bar dispuesto a dialogar con sus muertos.

Ampliación del campo de batalla

Tres (+2) dedicatorias más. Y una pequeña reseña en "Trazos", suplemento del diario HOY (Aquí)

Noviembre de 2012. 100x81cm

recuerda, la parte más importante de todo tu pelo es el aire

74

(Esto es lo que leí en la presentación de 74. Plasencia, 19 de Octubre de 2012. Gracias. Se os quiere.)

PASO A DOS

Conversaciones privadas de este último año con la poesía en el interior de mi cabeza. 

Atmósfera.

Ya sé que siempre ha sido así. Lo sé, sé que tú lo has visto así desde el principio.

¿ Pero por qué una libélula no? ¿Por qué una secuoya no?

¿Qué es exactamente lo que te hace pensar que es tu tamaño el normal?
Sólo eres otro animal. No eres el centro de ningún universo. Sé que para ti tu vida es la más importante. Y joder, sí, es la tuya, y así debe ser. Pero ven y túmbate. Túmbate despacio.

Imagina cómo se ve todo desde ahí. El mundo es el mismo, pero se comprende de otra forma. Igual que cuando ves la calle desde la ventana. Y es distinta.

Y eso sólo hablando de la escala de las cosas. Podríamos hablar también de la velocidad. Hace unos días pasó a mi lado un pájaro. Volaba tan deprisa. Calle Arenal. Verano. Volaba a la altura de mi cabeza, tan cerca del suelo... y de repente levantó el vuelo y pasó por encima del edificio que yo tenía al lado.
No hablo sólo de volar, que también, ¿Cómo se verá la vida a esa velocidad?

Todo el mundo te da regalos y no saben que tus bolsillos tienen que estar vacíos

..

Imagina que de repente todos murieran de un modo extraño. Un apocalipsis. Imagínalo. Que en todo el mundo no quedara nadie, absolutamente nadie más que tú.

Quizá así pudieras empezar a entenderme.
Saber cómo es vivir con la certeza de que hoy nadie va a abrazarte.

..

 He visto en el autobús a una niña pequeña en un carrito. Estaba mordiendo algo, no recuerdo, quizá su propio pie. Cuando sonreía se veían los dientes que tenía y los que aún no le habían salido. Era preciosa. Como un regalo.

Ella era tan de verdad y yo tan de mentira…

Y he empezado a pensar. ¿Qué edad tendría? ¿Un año? ¿Meses? Esa niña ha nacido en el año 2011. En 2011. Ella jamás sabrá qué son los fraggle rock, ni rebobinará una cinta de cassette con un boli bic, pero bueno, eso no importa. Y dudo que a ella le importe. El caso es que esa niña va a vivir unos 25 años más que yo. ¿Qué verá que yo no vea? 
Antonio Saura murió en 1998. Cuando tú tenías 8 años. Antonio Saura nació en 1930, 55 años antes que yo, y parece como si estuviese a mil kilómetros de distancia, como si su vida sólo fuese un cuento. 55 años, y hablamos como si fuese un antepasado. 55 años, la edad que tiene mi padre. Mi padre mueve 55 años todos los días.

No digas nada. No lo rompas. Sálvame. Te echo de menos.

Quizá te has pasado la vida queriendo que alguien te dispare. Y falle.

..

La poesía tiene el pelo de dibujos animados y camina como tú jamás serás capaz por mucho que te lo propongas.

Ella es diferente, pero diferente a su manera, como un día de lluvia en pleno verano, nadie sabe qué cojones pinta en mitad de todo esto, pero ahí está. La poesía huele a mojado como cuando está a punto de llover pero el suelo aún está seco. Ella acojona, como cuando viste con cinco años a tu abuela muerta en el sofá. Acojona. Porque sabes que tu vida ya no puede ser la misma.

- Ella escribe con las tripas, se las arranca y las restriega por el papel. Luego lo ves. Es sólo una mancha de sangre y jugos gástricos, pero ya es mejor de lo que tú escribirás en toda tu puta vida.

-¿Y cómo la conociste?
- Yo no la conocí. ella viene, te destroza y se va. Igual que el aire, igual que la luz del sol, igual que cuando llueve y te calas.
Igual que todas las cosas que merecen la pena en la puta vida. Si durara más de un segundo ya no sería real.

Todo lo que falta

lo rellena el aire.

¿Qué es lo que te convierte en una leyenda, que tu nombre sea repetido por mil personas una sola vez, o que una sola persona repita tu nombre mil veces?

Levantaba la mano así y decía. ¿Cuánto tiempo hace que no sientes el aire rozarte?

Pero vale, está bien, hablemos de poesía. 

Ahora sé que me quiere y me odia con la misma fuerza. Lo peor es que sucede exactamente al mismo tiempo.

Me preocupa que me quiera y me odie. Tengo miedo de que un día aparezca en mi casa para pegarme un tiro y me dé un beso cuando ya esté muerto.

Todo el mundo te da regalos y no saben que tus bolsillos tienen que estar vacíos.

¿Sabes? Hoy me he agachado y he acariciado una piedra de la calle y le he preguntado que de donde venía... y me he dado cuenta de algo muy importante

que la piedra no me entendía.

Igual que yo no te entiendo a ti.

La vida siempre sucede en otro sitio.

Y en el mapa de su piel yo soy Gaza.

dedicatoras

Tres libros dedicados. Mañana día 19 de Octubre presento el poemario en Plasencia. 

El enlace con los detalles del acto (+mini entrevista) es: http://lecturaextremadura.gobex.es/?s=357

Setenta y cuatro días sin mí

El libro está aquí:  http://www.casadellibro.com/libro-setenta-y-cuatro-dias-sin-mi/9788498523317/2031303

Hotel Mediodía

Que nadie te engañe. El verano empezó el día exacto que ella se fue.

Te juro que todavía hay días que voy caminando y me imagino que me cruzo con Antonio Vega.